Nazwałam ją Clara. W jej torbie do szpitala był mały kombinezon z jej imieniem wyszytym fioletową nitką. To mi wystarczyło. Clara. Czułam się dobrze.
W ciągu tygodnia zaczęła się uśmiechać. Za każdym razem, gdy obejmowała mnie swoimi palcami, czułam się, jakby czekała na mnie całe życie.
Dokładnie siedem dni później usłyszałem silniki.
Nie jeden, a kilka. Ten niski, mocny szum, który przyprawia o gęsią skórkę. Wyszedłem na werandę z Clarą w ramionach i zaparło mi dech w piersiach.
Jedenaście czarnych Rolls-Royce'ów stało w szeregu przed moim rozpadającym się domkiem. Ich chrom lśnił w południowym słońcu, a szyby były tak ciemne, że nie mogłem zajrzeć do środka.
Wtedy drzwi się otworzyły.
Mężczyźni w dopasowanych czarnych garniturach podchodzili jeden po drugim. Wyglądali, jakby należeli do jakiejś agencji rządowej lub tajnego stowarzyszenia.
Zbliżali się powoli. Jeden podniósł rękę i zapukał do moich drzwi. Kolana prawie się pode mną ugięły.
Wysoki mężczyzna o siwiejących włosach i spokojnym, lecz oficjalnym głosie zrobił krok naprzód.
Czy jesteś prawnym opiekunem Clary?
Przesunąłem Clarę na biodro i skinąłem głową.
„Tak” – powiedziałem ochryple. „Dlaczego?”
Sięgnął do skórzanej teczki, wyciągnął kopertę i podał mi ją bez słowa. Ręce mi się trzęsły, gdy ją otwierałem. W środku były papiery – oficjalne dokumenty z wytłoczonymi pieczęciami, a także list od prawnika.
Siedziałam na huśtawce na ganku i trzymając Clarę blisko siebie, przewracałam pierwszą stronę.
Clara nie była po prostu porzuconym dzieckiem. Jej biologiczni rodzice byli młodymi, odnoszącymi sukcesy przedsiębiorcami w branży technologicznej – szybko budowali, żyli odważnie i najwyraźniej mieli wielkie serce. Zginęli w tragicznym pożarze domu zaledwie kilka tygodni po jej narodzinach.
Clara była ich jedynym dzieckiem. Ich jedyną spadkobierczynią.
Wszystko, co posiadali – od rozległej rezydencji na północy stanu, przez inwestycje, samochody, po oszałamiające konto bankowe – należało do niej. Ale ponieważ nikt się po nią nie zgłosił, wszystko utknęło w prawnej próżni.
Dopóki ja.
Spojrzałem na mężczyzn w garniturach stojących w milczeniu na moim trawniku, a ich jedenaście czarnych samochodów lśniło jak surrealistyczny sen.
